Por Bethmarie Pagán Atances
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Tengo el cuchillo en mano y las ganas de cortarme las venas incrementan
cada segundo más en la que me quedo mirándome al espejo.
Suena la canción de los latidos de mi corazón: boom, boom, boom.
Mis manos tiemblan, batallando la ansiedad
de saber si cortar los ríos de sangre que se esconden dentro de mis brazos.
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Cierro los ojos,
respiro hondo,
no pasa nada.
Vuelvo a mirarme al espejo y observo mis inseguridades
que brillan sobre mi rostro.
Suena la canción que atormenta mi mente:
“Que feo tus dientes”.
“Que feo tus poros llenos de grasa”.
“Que feo tu pelo, es mejor el de ella”.
Sentí que ya no quería sentir más.
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Miro mi uniforme escolar y lo diferente que me queda,
siendo una niña de trece años comenzando a descubrir su cuerpo.
Sigo con el cuchillo en mano, no lo suelto.
Vi cómo mi mejor amigo la escogió a ella y no a mí.
Sigo con el cuchillo en mano, no lo suelto.
Sigo sintiendo que no quiero sentir nada.
…..
Cierro los ojos,
respiro hondo,
creo que algo va a pasar.
Tengo el cuchillo en mano, y hago que resbale sobre mi piel.
No pasó nada.
¿Por qué no pasa nada?
¿Por qué no estoy muerta?
Lo volveré a intentar.
…..
Cierro los ojos,
respiro hondo,
me vuelvo a cortar.
No pasó nada.
Pero, un susurro besó mi oído
y me dijo: “No he terminado contigo”.
De repente, decidí que sí quería volver a sentir.
